La crosse est troublée de tant de sang

J'irais cracher sur ta tombe. elle a dit ça en battant légèremment des paupières. elle a dit ça avec une rage ressurgie, en serrant les dents. Tout le mépris de son être transpire dans son regard. Il a un mouvement de recul. Ce mépris l'accable.
Et elle s'enfuit.
La phrase tourne dans sa tête, c'est une ritournelle sans ailes, j'irais cracher sur ta tombe, il se rappelle les lèvres cruelles qui laissent tomber ces quelques mots, il voudrait s'y accrocher, il se rappelle les yeux durs, si durs, tant de haine dans la voix, un tel mépris. Elle est divine se souvient-il. Et dans un sursaut de mort, il prie pour qu'elle vienne cracher sur sa tombe, très prochainement. On le retrouvera dans une mare noire, tout le poison de ses veines déversé sur le tapis de velours, le revolver encore fumant.

l'Amour fou se cache dans son cou.

Notre chance est éparse dans le monde, qui sait, en pouvoir de s'épanouir sur tout, mais chiffonnée comme un coquelicot en bouton. Dès que nous sommes seuls à sa recherche elle repousse contre nous la grille de l'univers, elle joue pour nous duper sur la triste ressemblance des feuilles de tous les arbres, elle vêt le long des routes des robes de cailloux.